Тишина кладбища всегда несет с собой таинственное спокойствие. Здесь можно погрузиться в свои мысли, опустошить глаза, замереть. Здесь проливают слезы, общаются с мёртвыми, дарят усопшим жизнь в своих воспоминаниях, напиваются от горя. Здесь все одинаково заканчивают свой путь, от богача до бедняка словно куклы на полке в магазине, лежат в гробах два метра под землей. Их уже ничего не отличает, они стали равнодушны к красивым костюмам в которых их похоронили, они познали равенство и покой.
Но наша история начинается с места, куда давно уже не приходили люди, а те последние, что были здесь, уже как пару сотен лет упоминаются только надписями на надгробиях. Кладбище, где уже не проливают слезы, не общаются с мертвыми, не вспоминают их. Ржавые калитки их могил давно не видели свежей краски, а просевшие могилы были подстать покосившимся надгробиям на которых и сто лет назад было сложно прочитать, что на них написано. Старинные семейные склепы, жутко возвышались в вездесущем тумане,