Скажите, доктор, чем сердце лечить,
Разбитое снова вдрызг?
Иль ну его на фиг?... Эй, кто хочет пить?
Вот вам фонтан из брызг.
Кто любит стихи из боли чужой?
Вперед проходи, не стесняйся!
Это ж мое только сердце в кровь,
А вам читай, наслаждайся.
Вот это неплохо, почти шедевр
Среди остального бреда.
А то, что каждое слово – нерв,
Так это проблема поэта.
Талант – не награда, а кара небес.
Всю боль напоказ, на люди.
Несешь открыто души свой крест,
Внутри мечтая о чуде.
Но вслед за тобою слышен лишь смех
И новые гвозди в сердце.
Больнее всего ощутить от тех,
С кем рядом душой смог согреться.
Вот так вот, доктор. Не нужно лечить.
Вы хоть до конца не добейте.
Без сердца проще намного жить.
Возьмите, оно здесь, в конверте.
Нет, там не деньги. Там томик стихов.
Вы ж любите это дело.
Надежды на счастье, моя любовь,
Что Вы воскресили умело.
Вы профи. Смогли, что не смог никто.
К душе подобрали ключик.
Вот только зачем? Чтоб разбить потом?
Чтоб опытами измучить?
Все меньше и меньше теперь тепла.
Стеною легло молчанье.
Все ближе и ближе холодная мгла
Разлуки и расставанья.
Слова и чувства стремятся к нулю.
Одной не сберечь их пламя.
Холодное сердце не растоплю
Ни чувствами, ни стихами.
Вы просто закрыли уже мою дверь.
Мавр выполнил свое дело.
Возьмите же сердце на память теперь.
Воскресло оно. И сгорело.
