Лето отрабатывает свою смену, на радость, качественно. Однако, август канонически точен с прогнозами и вот, уже дожди. Птицы ставят на крыло птенцов, - готовятся в путь. Яблоки наливаются в садах и скоро упадут урожаем в варенье и компоты. Каштаны ещё держаться на ветках, но их зелёные шары уже дали трещины и время падения их на землю, это вопрос нескольких дней. Персеиды просыпают свето-дождь, и люди, эти вечные ловцы счастья, загадывают желания, с которыми потом не знают, что и делать-то. Облака скользят над зеркалом Залива, небеса повсюду, красиво и волшебно. Даже трафик на дорогах спокойнее, все, кто мог, уехали на море, а нынешним летом и тут прекрасно. Настоящее южное лето. Редкий дар.
Я приезжаю на берег и гуляю по песку, обходя валуны, разглядывая перловицы, бросая плоские камни блинчиками. Покойно мне на берегу. Хорошо. Кажется, что весь мир это огромная иллюзия, навязчиво-проявляющаяся через гудки машин, грохот музыки авто-меломана, рёв двигателя спортивного мотоцикла. Но правило «семи покрывал» всегда спасает меня от этой навязчивости. Мне даже, ты не поверишь, вовсе не мешает спать звук перфоратора за стеной. У моего внутреннего мира хорошая звукоизоляция.
Вот ещё, лето – время гулять по городу, сидеть на крышах, на террасах, на набережных. Бродить по переулкам, зависать в скверах, обходя шумные толпы туристов. Мне они не мешают, но летом я их сторонюсь. А вот зимой я с удовольствием толкаюсь на Невском, не знаю даже почему так.
Книги я выбираю летом как из школьной программы. Список прочитанной литературы, так сказать, но с годами я читаю меньше. На плохую литературу жалко времени, а хорошую подряд не читаю, нельзя смешивать в коктейль дорогой коньяк и благородные вина. Книгу я люблю почувствовать на всех этапах: открытие, чтение, завершение чтения, послевкусие и послевкусие послевкусия. Эхо эха. Сложно объяснить, но порою отдельные строчки, мысли, образы или герои вспоминаются мне неожиданно, и я улыбаюсь или хмурюсь, или задумываюсь.
Возможно, именно это моё чувство книжное и побудило меня писать прозу. Стихи это всплески эмоций, пусть даже они напоминают истошные крики в попытке достучаться до «чего?», «кого?»
Проза входит медленнее, но и остаётся дольше, прописывая слова, фразы, смыслы на жёсткий диск памяти. Эко завернул, ну пусть будет так.
Итак, лето, но август. Дожди, но тепло и звездопады ночью. Это письмо для каждого, кому достанет любопытства прочесть его. Если возникнет порыв написать мне ответ, то я буду только рад. История эпистолярного жанра достаточно богата, но, не преумножая её, однажды мы её потеряем, а это будет непоправимая потеря.
Искренне ваш. Из самого прекрасного города на планете Земля.
