Быть дома. Быть с семьёй, наблюдать за домашними делами, умиляться семейным традициям и радоваться маленьким успехам. Я не понимаю, доставляет ли мне это радость.
С одной стороны, до боли хочется сбежать. Так часто возникает потребность быть одному, чтобы никто не трогал и не говорил с тобой. И дома этого не достигнешь; родителям вечно от тебя что-то надо, и ты терпишь до тех пор, пока не сорвёшься и все не кончится очередной ссорой.
Но с другой - бывают моменты, хоть с возрастом они и становятся редкими, когда дома царит идиллия. Все идёт гладко; нет конфликтов, родители тебя любят, и разговор идёт на ура.
Вот и сейчас. Я понимаю, что перееду, очень и очень скоро, начну жить один. И меня это радует ровно до тех пор, пока я не взгляну на стены своей комнаты, на полки и шкафы, которые двенадцать лет назад с такой любовью выбирала мне мама в мою комнату. На наклейки и рисунки на мебели, которые я клеил с таким упованием. Обеденный стол, за которым мы часто собирались и на котором я разбил стекло во время вечеринки с друзьями. И много, много чего ещё вонзает занозы в мою и без того ранимую душу.
Родители. Дом. Каждая вещица в нем. Все это давит на меня; и покинуть душераздирающе больно, и оставаться морально невозможно.