Все помнят расхожую фразу - "Я художник, я так вижу!". Сейчас ее даже в рехламу какого-то смартфона воткнули ))
На самом деле, думается циничной бабеКате, процентах эдак в семидесяти всех этих "я так вижу" - это не вовсе не "Вижу", а - "Не умею, но нет силы воли признаться в этом даже самому себе". Печально...
И глупо! Потому что пока не признаешься самому себе что не умеешь - то не будет и желания научиться, улучшить навык, получить новый опыт.
А бабаКатя не стесняется, честно говорит, что рисовать не умеет. Но! Старается учиться - когда находит время и силы.
Вот те мухоморы, что сверху - вчера нарисовала после работы, ушел на всю картинку "от и до" один альбом Майкла Хоппе Beloved (подборка "зе бестов" классики, горячо рекомендую и альбом, и музыканта).
Не могу сказать, чтобы была в восторге от этой картинки, но - год назад у меня и так бы не получилось, тем более акварелью. А с чего все началось? С тупого признания самой себе- я не художник, я так не вижу, я просто не умею! И хочу научиться. ))
Ну а теперь про Настоящего Художника "поэма" )) Основанная на другой расхожей фразе)
Судьба художника
Обидеть художника каждый сумеет –
Народная мудрость гласит.
В чащобе лесной грустный леший потеет,
Имея обиженный вид.
«В чем дело?», - спросила у лешего белка,
Засунув за щеку орех.
И леший ответил: «Эх, белка, как мелко
Твое мне движение вверх!
Не знаешь ты, белка, про трудную должность
Мою в этом дивном лесу.
Всей должности этой суровую сложность
Один на плечах я несу!
Тому много лет, как задание дали
Мне дедушка мой и отец.
«Ищи мухоморы, - они мне сказали, -
И каждому тыкай в торец
Вот этой вот кисточкой - с белою краской.
Чтоб шляпки грибов расцвели,
И стали прекрасны, как русские сказки
И витязи древних былин».
Ходил я по лесу – и тыкал, и красил,
Старался – из кожи вон лез!
Чтоб все мухоморы – я с этим согласен
Имели обличье чудес.
Как девочки в платьицах в нежный горошек:
Лукавы, умны и скромны.
Под красными шляпками – беленьких ножек
Не видно почти кривизны.
Короче, свою обожал я работу!
Был счастлив, гордился собой.
Как вдруг… Понедельник случился в субботу,
Возникла в душе моей боль:
Я крашу и крашу. Все белым и белым.
А как же другие цвета?
Ведь нет у палитры природной предела
И нету границ у холста!
Я думал неделю, я думал другую…
В итоге я твердо решил:
Теперь я пишу - это значит «рисую»
Из всех своих творческих сил!
Я шляпки раскрасил в зеленый и желтый,
В сиреневый и голубой.
А пятнышки – в мятный, горчичный и в модный
По осени цвет золотой.
Я ждал одобренья и даже оваций
За свой нестандартный подход.
Но все мухоморы моих вариаций
Не приняли вовсе. И вот
Они сочинили большую бумагу –
Мол, леший наш съехал умом.
Отправьте его, поскорей, бедолагу,
На пенсию. Или в дурдом.
Меня убеждали, со мной говорили,
Забрали и краски, и кисть.
И вежливо очень очнуться просили,
И грубо орали: «Проснись!»…
Эх, белочка-белка… Они победили.
К чему этот весь разговор?
Смирился я, что на моей на могиле
Обычный взойдет мухомор.
Но все ж я не сдамся! Я дальше продолжу
Свой образ в искусстве искать!
Ведь каждый художник готовым быть должен
К грибам, что начнут обижать!».
(с) бабаКатя, текст нескольколетней давности, как раз примерно начало первых осмысленных рисовальных попыток.
Под занавес - еще мухоморы, это бабаКатя по весне увлекалась вышивкой бохо-брошечек, заодно и всякие лоскутки утилизировала. Очень хорошо, знаете ли, успокаивает вздрюченные нервы)
