Иногда я думаю, куда девался весь мой словарный запас? Где моя неординарная талантливая хватка?
Пишу, чтобы успеть... Задумываюсь. Хватаю новый образ... И по правде, не успеваю его отработать..
Мило и трогательно ощущаю в себе все эти необычные и чудные "касания миров", "ангельские метафоры" пророчества и осознания.
И если думаешь, читатель, в душе, что это нехорошо и ложно - то нет, не так! Представь, посто ты мягок как воск и слушаешь, и готов... А они чудны, прекрасны... Так чувствую я.
Это не ложная, "застекленевшая" в блеске иллюзий сказка. Нет. Настоящее, живое. И сам ты испытываешь благодарность за то, что и ты теперь - более живой.
Что мог бы сделать, человек, который ощущает всё это? Только любить.
Что мог бы изменить в себе? Всё, кроме любви.
Все, кроме наполняющего через край потока радости. Он - от жизни.
Раздвоение всех слов.
И что значит "жизнь"? Жизнь слово - раздвоилось. И как его сказать? Жизнь - старая рубашка, брошенная, неплохая, но... просто рубашка... И жизнь - та, что говорит, пульсирует, белым и чистым огнём прожигает всё изнутри. И наполняет силами, потоками невыразимых... чувств... Как вязок порой наш язык! Нет не чувств...
... Потоками невыразимых свершений. Которые есть - я.
Или например, как описать, что нет "я" в настоящем, а есть "я" - в будущем?
Я в будущем - полное "я", и я чувствую его: "себя" .
Я в настоящем - маленькое, бежит, это только процесс, и я смотрю на него. И скромно и аккуратно участвую в нём. Потому что вижу, как главное приходит не из меня.
А мне нужно что-то воспринять, освоить, увидеть, добежать... Это крохотная часть бегущего меня. "Скоротечное я". Вот такое оно - "я" в настоящем. А потому - его как бы формально и нет. Это только частицы, складывающиеся во времени в нечто большее. Но это - и не так. И есть радость этой неполноты себя, и осознания, и участия в том, что происходит.
И как же тогда может быть недовольство чем-то? Когда я знаю, что впереди есть безусловно-хорошее.
Эта жизнь - "рубашка", а мир - не земля, а искрящееся бытие.
Мир вовсе - не зло. Совсем. Это только кажется. Только некоторые "случайные" люди "случайно" думают так. И смотришь, и хочешь сказать; но как, если человек прилеплен к своей мысли?
Многие думают, что видят мир "таким, как есть", подразумевая - земным. Но на самом деле, прилеплены к мысли, которая их одолевает. И не хотят и не могут от неё оторваться. И не видят, что эта мысль - их кривая лупа. Она делает мир искаженно-плохим.
И если бы я описала "их" житейскими фактами свою жизнь, человек сказал бы: ужасно, так жить нельзя! Почему же тогда я чувствую, что это всё - прекрасно? Во мне - невыразимость бытия. Вы ощущаете его в себе, друзья?
И получается в статье только три одинаково непонятных, непознанных: я, бытие, любовь.
Спасибо, что прочли!
Радости вам!