(отрывок из повести «Воспоминания без размышлений»)
Жизнь в двадцать лет – это вечный кайф. Тогда я считал, что «Pink Floyd» так и будет каждые два года выпускать по новой пластинке, а «Спартак» - только выигрывать. Тридцатилетние казались стариками, пиво - крепким, девушки - красивыми… Да что там музыка, футбол, пиво, девушки? Вся Вселенная шумно и весело мчалась вокруг меня, потому как я, собственно, и был центром этой Вселенной… Дааааа... Нет предела глупости…
Однажды, в разгар той глупой поры, где-то в Литве, на вокзале, ко мне подошла самая обычная цыганка со своим вечным: «А позолоти ручку, яхонтовый, всю правду расскажу…» Золотить ручку было особо нечем. Я дал ей пару сигарет и предложил пива. Хлебнув, цыганка удалилась, благодарно бросив через плечо: «Проживёшь счастливо и долго… Аж до тридцати пяти лет проживёшь, сокол…»
Шли годы, но, несмотря ни на что, я не умнел…
Однажды, в очередной командировке, на безымянном вокзале в ожидании поезда, как всегда «под пиво», я увидел пёстрый табор. Цыгане осаждали жалко жмущихся к чемоданам пассажиров, клянчили деньги, гадали, пели… Вспомнилось то далёкое пророчество… Мне было уже тридцать три.
- Значит, два года осталось…
Глупая мысль занозой засела в моей мнительности, и теперь, находясь в весёлом пьяном угаре (или в похмельной дрожи), я старательно подсчитывал оставшиеся дни…
Как-то вечером я на машине возвращался с работы домой. Настроение было великолепным. Пятница, лето, завтра день рождения, завтра тридцать шесть… «Тридцать шесть???!!!» От неожиданности я чуть не врезался в идущий рядом автобус. «Но ведь сегодня последний день… Я же умереть должен был! В тридцать пять!!! »
В голову липко вползла неизвестно откуда взявшаяся фраза: «Не будь суеверным, Дик». Она заполнила всю мою глупую сущность. Я вдавил педаль газа в пол и с бешеной скоростью, нагло подрезая и обгоняя ошалевших водителей, полетел по МКАДу, не видя никого и ничего перед собой. Вот сейчас и проверим предсказание… 140... 150... 160 км в час.
Очнулся я напротив гаража. «Жив… А время? 23.00… Если час протяну, плевал я на цыган…»
Ноги понесли меня в сторону дома. Но напоследок я всё же решил испытать судьбу ещё раз.
Подойдя к дороге, я крепко зажмурил глаза. Четыре полосы в почти уже ночное время были не очень оживлены. Тем не менее несколько машин едва не снесли меня, визжали тормоза, гремел мат, но я упрямо шёл и не открывал глаз. Споткнувшись о противоположный бордюр, я успокоился и понял: не суждено... Купив в ночном ларьке пива, я выпил его, устало сидя на лавке.
Дома я появился в 00 часов 10 минут тридцатишестилетним.
Жизнь опять стала казаться интересной, спокойной и вечной…
Именно поэтому однажды, снова встретив очередную дочь «вольного народа», я, сорокалетний «мудрец», сам подошёл к ней и ехидно поинтересовался: сколько мне осталось жить.
Цыганка, как ни в чём не бывало, посмотрела на мою ладонь и, не моргнув глазом, выпалила: «Родишь двоих детей. Дочь как раз на середину жизни придётся. Сам считай…»
К сорока годам детей у меня ещё не было. Они даже не намечались… «Вот и верь им после этого… Да никогда!»
Сашка родился в сорок два… Машка - в сорок восемь…
Первая часть предсказания сбылась.
Посмотрим, что будет со второй…
А цыганкам до сих пор я так и не верю…)))