Погода в Сыктывкаре такая, что хочется вбежать в сени и крикнуть: "Волчонок загрыз мать! Собирай детей и еду на семь дней! Мы уезжаем!" И чтобы жена вышла, уперев руки в бока, и спросила: "Что за бред ты несёшь, Мадсен?" И чтобы появившийся в сенях раскрасневшийся сын переспросил: "Ты сам это видел?" А ты бы кивнул, на что он крикнул матери: "Мы должны уходить! Я отпущу скот".