Помилуй, о, Боже! Гитара моя
Изнывает от жажды,
Так дай же ей новых мелодий!
Чтоб блюз ее плавил, чтоб грелась, как летом змея,
Не стану я дважды
Просить, ты же знаешь меня,
Я тот, кто не ждет, тот, кто впредь за ответом не ходит.
Помилуй, о, Боже! Касаюсь я струн
И как поцелуй ее звук
Или даже, как бритва зарежет!
Держу я ее, а меня-то никто не удержит,
Я рву ее плоть, а она ускользает из рук.
Помилуй, о, Боже! Я блюз этот выдумал сам,
Но мне самому эта музыка нет, не подвластна!
Не знаю, наверное, ты ее сделал прекрасной,
За это, о, Боже, я предан твоим небесам!
За это, о, Боже, я даже в могилу сойду
И там буду с неграми петь для тебя «Аллилуйя!»
Я плачу над ней, а она мои пальцы целует,
Я знаю, о, Боже, сидишь ты в десятом ряду
И смотришь с усмешкой на то, как иду я на взлёт,
И блюз этот дерзкий сам дьявол со мною поет.
(с) Виктория Ветрова
