С холма Монмартр, глядя вниз,
Не разглядеть влюблённых лиц.
Быть может, счастье рядом где-то,
Но не написано либретто,
И куклы спят в тени кулис.
Какие страсти их тревожат,
Под затхлым запахом гардин?
Безмолвны там, в пыли витрин
Пьеро, Бригелла, Арлекин,
И их ничто не потревожит.
Но, вот, одна из этих кукол,
Что была раньше не видна,
Внезапно вслух произнесла:
- Пожалуйста, послушай, друг мой…
Вся наша жизнь мечты и грёзы
И в подчиненье мизансцен.
И зритель наш и этих стен,
Знать правду не желает тоже
Слова, названья, имена…
Что в имени моём таится?
Вся эта жизнь, нам только снится,
И нам не вырваться из сна.
Устал я каяться и клясться
К притворным чувствам я остыл,
Ненастоящий мир постыл…
Я не герой. Готов я сдаться.
Я отрекусь. Свой дух убью.
Хоть мысль убийства ненавистна,
Но я по логике софистов,
Уж, грешен тем, что я люблю…
Мой грех!
Мой горб!
И мне нести,
Но не понять, как совместить?
- Изъян, заложенный природой.
Стремленье: - к сладостной свободе,
- И в рабстве счастье обр