Выбирать перед любовью к Стасу Михайлову, или Стасу Пьехе, это всё равно, что когда припрёт в поле, выбирать между голубым или более гламурным унитазом. Тем более, что обычно и бумаги туалетной с тобой нет.
Выбора нет. Лопух и земля.
Бетховен. Бах. Битлз. Последние уже выбрали, и правильно сделали.
Музыка началась в доисторических пещерах. Когда самому хилому поручили поддерживать огонь. А сильные ушли на охоту. Хилый, поддерживая залог будущей пищи и побед, начал постукивать по камешку, и вдруг обнаружил в себе слух. Он об этом не знал. Но свойство что-то ритмично постукивать, потом, как выяснилось, не было ни у кого в той самой пещере.
И пошло. И поехало. Консерватории, подиум, горячие от соплей микрофоны…
Это потом выяснилось, что всё приходяще, а музыка вечна. Но для подавляющего большинства – музыка, как приход от понюшки табака. Нюхнул, и не видишь ступени. Главная, вот она – на которой нюхнул. А далее вверх – строгие тетки в зале филармонии. Скрипки. И вообще. Поэтому проще подумать, что те ступеньки – вниз. В тьму эпох.
Настоящая музыка не напрашивается. Напрашиваются гаммы, которые в той, или иной интерпретации производит на свет Дима Маликов, считая их песнями. И подспудно понимает, что это не ТО. Оттого и называют они себя Ксюшами, Димами и Стасиками. Вот Градский, к примеру, Александр. Ощутите разницу.
Нет, в пещере танцевали под ритм искренне. Бизон превратился в жареное мясо. Женщины довольны. Хилый при деле.
Но только Хилый осознавал в глубине себя, что это лажа. Что он лабух. Что есть гармонии круче. Жаль, не дожил до наших времен. И не слышал Чайковского, Шостаковича, Пиаф, Армстронга, Deep Purple… Нет числа Великой Музыке.
Музыка не вечна. Она – бесконечна. При одном условии: если ОНА музыка.
И когда под тобой земля. И нет ни одного лопуха поблизости. Но светит солнце. Или льет дождь. Всё от природы. Всё от музыки.
Спасибо, что дочитали мои скромные мысли, оформленные в жанре эссе. Я новичок в ДЗЕНе. Буду рад, если поставите лайк, или прокомментируете. С уважением