Рассказ.
Начало.
И вот она. Ночь. Решающая ночь перед разводом. Я опять не сплю. Проваливаюсь в какую то дрёму и тут же просыпаюсь. Нервничаю, переживаю, вдруг муж не сдержится, не сможет... Напьётся накануне, не приедет, или устроит что...
Потом перед глазами вспыхивают видения прошлого. Вот он дерется с тремя... Пытаясь защитить меня. Я училась в городе, он приехал, хотел сюрприз сделать. Я шла с остановки домой и на меня напали трое отморозков. Один забрал сумочку и сразу стал её потрошить... Второй дёрнул за серёжки. В итоге вырвал. Третий схватил меня и держал, чтоб не дёргалась... И В этот момент Коля, который устал ждать меня у подъезда, вышел из-за угла...
В тот раз он меня спас. Ему пробили голову и в итоге пришлось вызывать скорую... Всё же их было трое, а он один. После всего случившегося, уже в больнице, он мне сказал одну фразу. Фразу, которая помогала (или губила мою жизнь потом) когда я уже переставала верить в счастье. Эти слова: "За тебя я порву любого. А если не смогу, то по крайней мере буду пытаться, даже на коленях, даже ползком..."
И я верила. А когда, уже на пятом месяце беременности у меня случилась угроза выкидыша... И он в метель вёз меня в больницу, а потом на руках нёс до приёмного отделения... Я не могла идти. Боли были адские, разогнуться не могла. Он бежал со мной на руках. Я, с большим животом (ребенок был очень крупный, родился 4.700, плюс ещё многоводие), тяжелая неимоверно. Муж не на много больше меня... Я 1.70., он 1.83... Как донес, не знаю.
И словно стоп-кадр. Память подкидывает ужасы... Вот он орет... Вот бьёт наотмашь по лицу... Здесь, хватает за волосы и тянет на улицу. Сын. Плачет на диване, закрывая глаза ладошками...
И снова, как в кино. Сын, гуляя во дворе разбил голову об циркулярную пилу (об железный угол), прибежал домой, плачет. Я давай ему промывать, замазывать, бинтовать. А он мне:
-Мам, я там кровью на веранде накапал. Ты не мой... Пусть папа увидит...
Хотел, ждал, что отец пожалеет, расстроится, уделит ему чуть больше внимания. Лежал полдня на диване с перевязанной головой. Ждал. А папа так и не пришёл...
Пришёл ночью. Пьяный. Ничего не замечая, завалился спать...
Наутро заметил. Но уже было поздно. Сын сделал выводы (это я уже позже поняла).
Лежу. Глаза открыты и никак не хотят закрываться. А наружу рвётся что то... Поговорить бы с кем. Все спят. Встаю, иду на кухню. По пути схватила газету с тумбочки и карандаш, которым дед отмечает календарь.
Села за стол. И рука сама начала писать...
Жизнь свою, своей рукою я ломаю. Или строю?
Ничего не понимая я осколки собираю...
А из собранных осколков, таких жалких, таких колких
Не поранить рук стараясь, слово "ЗАВТРА" собираю...
Но осколки не ложатся, под рукой моей кружатся,
Хищно в плоть мою вонзаясь, в слово "БЫЛО" собираясь...
"Завтра" из "Вчера" не строят. Даже пробовать не стоит
И разбитые надежды не заштопать, как одежды.
Их опасно брать руками... пусть хрустят под каблуками
В пыль под ними разлетаясь... Я не каюсь! Я не каюсь...
И мне стало легче! Я свернула исписанную газету и засунула её в сумочку ( не дай Бог мама найдет или дед. Зачем им лишние эмоции).
Выключила свет и в темноте, наощупь пробралась в кровать. Тихо посапывает сын. Чувствую, тоже проваливаюсь в сон. Завтра. А, будь что будет! Я помню, нужно думать о лучшем... Вот и подумаю... Завтра...
Никому не желаю ломать свою жизнь. Это очень больно и тяжело. Желаю только строить!