Начало тут
Она говорила и ей становилась легче. Она заново переживала прошлое и её понемногу отпускало. Внутри поднималась обида и злость. И желание жить, вопреки.
Вопреки всему она будет счастлива....
─ Ты его не любила, ─ послышался спокойный голос собеседника, когда она замолчала закончив свой рассказ.
─ Да, как ты смеешь? Я жизни без него не представляю. Мне надо теперь как-то учиться жить одной.
─ Ты к нему прикипела, пустила корни, а он был тебе просто другом. Ты полюбила ту картинку, которую сама себе придумала. Благополучное будущее, в котором с тобой рядом будет тот человек, с которым тебе легко, спокойно и надёжно. Это не любовь! Болезненная зависимость, помешательство, что угодно - но не любовь.
Лиза хмуро уставилась на мужчину. Он был молодым, может немногим старше её. Короткий ёжик тёмных волос, и серые глаза, глаза старика. Такие обычные черты лица, каких множество. Но смотрел он на неё открыто и совершенно спокойно, каким-то покровительственным взглядом. Он был совершенно уверен в том, что говорил.
─ Откуда ты это знаешь? ─ спросила Лиза.
─ Я чуть не погиб. И когда думал что умираю, понял что мы, за любовь принимаем совсем не то, что она есть на самом деле.
Лиза молчала, размышляя над словами молодого человека.
─ Получается, я должна думать только о счастье любимого, но не о своём? ─ неожиданно выдала она.
─ Вообще-то в идеале, ты стремишься сделать любимого счастливым, а он в ответ, если тебя любит, конечно, тоже старается сделать тебя счастливой.
─ А что делать если он полюбил другую? ─ недоумевала девушка.
─ Отпустить.
─ Как отпустить, ведь я его люблю?
─ Только он-то тебя уже не любит, зачем тебе человек, который тебя не любит, а только мучается рядом с тобой? И в итоге ты и себе будешь портить жизнь, и ему. Вы сможете так быть счастливы?
Лиза опять задумалась, она не могла понять как при таком раскладе самой-то стать счастливой.
─ Если человек от тебя ушёл, значит, он не твой человек! ─ добавил собеседник, прервав молчание. ─ На самом деле мы зачастую и не любим, а нам только кажется, что испытываем это чувство.
Девушка подняла на него вопросительный взгляд, задаваясь вопросом, почему она его слушает.
─ Вот тебе пример, буквально вот тут случившийся. В больнице. Со мной в палате лежит мужчина, с переломом ноги и руки. Вот он несколько дней ныл, как он любит жену и дочку, а она такая предательница бросила его. После ухода жены он начал пить, и умудрился откуда-то удачно упасть, оказавшись здесь. Вчера к нему пришла жена, принесла пирожки, и ещё какую-то домашнюю еду. Казалось бы ─ раз любит радоваться должен, просить вернуться. А он на неё начал орать, что она такая-сякая бросила его, теперь он из-за неё переломался весь. Женщина горестно вздохнула, посмотрела на мужа грустными глазами и ушла, напоследок сообщив, что она подала на развод, и больше не придёт. И вот как ты думаешь ─ где тут любовь?
─ А-а-а, ─ Лиза замялась. ─ Я не знаю.
─ А её там нет, он любит тот комфорт, который создавала жена, её пирожки, что дома чисто и уютно. Ему было приятно возвращаться домой, при этом же ещё можно и поизмываться немного над женой, показать кто в доме хозяин. Удобно же самоутверждаться за счёт другого человека.
─ Может он любит, но просто не умеет проявлять свои чувства, ─ предположила Лиза.
─ Всему можно научиться, если немного поработать над собой, а не выносить мозг человеку рядом. Если ты любишь человека, тебе неважно как он ходит, как ест, как смеётся. Тебе всё в нём нравится. А если ты ищешь в нём изъяны и пытаешься переделать, то любви тут нет и рядом.
Продолжение ...