И всё что было чисто в нас,
Давно разрушено
Эпохой пост модерна.
Я вижу сотни строк,
Написанных вручную,
Пытающих да вразумить слепца,
Рассказами о нормах нравственности,
Морали.
Внушать величие высоких тем,
И превосходство атлетичного сложения,
Рассказ о чувствах ,
Важности любви,
Создании нового,
Про интерес открытий,
Про то кем можно стать ,
Немного применив усилия.
Но сколько б не писали мудрецы,
Пытаясь пламя передать,
Раскрыть секрет полета.
Немногим,
хоть кому-то,
Возрождение показать.
Но не нужны слепцам пути из их пещеры,
И крылья незачем,
и к солнцу не взлететь.
И для работ им не нужны фигуры
А книги только пламя поддержать