Платица в пол и тончайшее кружево,
Строгий пучок, чтоб не выбилась прядь.
Детка, да ведь послать тебя нужно
В век этак дцатый, там всех впечатлять.
Речью красива, манерам обучена —
Мама, должно быть, ну очень горда,
Что из какого-то грязного чучела,
В ледь, наконец, превратила тебя.
Ты не ругаешься, матом не мусоришь —
Ах, ну хоть кто, оцени какова
Выросла цветик на нашей-то улице
Среди кучи шлака и барахла.
Детка, ты что, действительно думаешь:
Прошлое прожито, не вспомнит никто,
Как в старых берцах ты топала в лужах,
Сорила, курила и жра́ла вино?
Я помню тебя такой осторожной,
Но лихо смолившей вонючий БелМор,
Замученной, злой и затянутой в кожу.
И было все это не так уж давно.
В общем, не верю — да как вообще можно? —
Старое быстро не скроется вон.
Детка, моргни, если ты вдруг в заложниках,
Глядишь, я снова придумаю что...
