Дело было во времена голодной юности, со мной и взаправду
В тот бородатый год выдалась на редкость злючая зима.
Поздно. Вечер. В двух кофтах и необъятном пуховике заваливаюсь в трамвай. Люди жмутся как стадо пингвинов, руки по швам, затылок к затылку - вагон забит до отказа - всем вдохнуть и не дышать.
Алгоритм доведед до автоматизма: не глядя нащупываю поручень, наушники, нос в шарф - заводи, поехали.
Дорогая домой не долгая.
Вдруг чувствую на себе чей-то взгляд. Мне показалось или этот мужик на меня пялится?
Поднимаю глаза - ну ничего такой, симпатичный. Может понравилась? Вспоминаю, во что одета - да не, да быть не может. Отбрасываю эту мысль.
А взгляд уже становится липкий, приставучий, прям глазами сверлит меня.
Настоящий всамделишный маньяк!
Ну все, приплыли. Мне в жизни только помешанных безумцев не хватает. И ничего не скажешь ведь: не лапает, не трогает.
Ууу, чего смотришь? Влюбился что ли, психопат, извращенец проклятый?! Еще губами своими лапочет что-то. Включаю музыку погромче.
Людей вокруг как в бочке - отступать некуда. Вспоминаю в каком районе живу. А вдруг и правда маньяк? Стало страшно.
Ну, думаю, бежать надо.
Про себя считаю во сколько шагов мне обойдется прыжок до двери.
На счет три: раз, два, моя остановка...бегом!
Не слыша своих ног и оглас за спиной, рву когти! Жить! Жить-то как охота, ребята!
В считанные секунды кувырком падаю со ступенек прямо в снег.
Прихожу в себя и понимаю, что в моей руке...чужая сумка? Но чья она? Пытаюсь проследить цепочку событий: трамвай, маньяк, прыжок...поднимаю глаза и вижу - а вот и он.
- Девушка, чемоданчик-то верните?
- Это В-в..ваше?
- Мое, Вы за ручку как за поручень держались. Ничего не слышите в своих наушниках.
Больше не нужно было объяснений, его глаза были красноречивее всяких слов.
Я быстро извинилась и отдала чемодан.
С тех пор домой стараюсь поздно не возвращаться.
Да и наушниках больше не езжу и вам не советую.