Пропой мне эту колыбель,
Ведь я хочу под неë уснуть.
Не поëт здесь уже метель,
Но, как прежде, витает муть.
Ноет холод плеч озябших,
Сердце просит мелодий души,
Пусть порою и очень мрачных -
Делать выводов ты не спеши.
Охото порою уснуть
С собою и мыслью въедино...
А мысли? А мысли там жуть.
А мысли - болото и тина.