И почему они уходят раньше нас?
Вопрос такой не требует ответа.
Ведь каждый миг для них как год, как час,
Как будто все для них в последний раз,
Хоть ветер, капель стук, прогулка на рассвете,
И взгляд приветливый любимых карих глаз.
Никто теперь не будит по утрам,
В минуту скуки томно не вздыхая,
Как будто говоря: "Я знаю, лень, но я тебя прощаю,
Ты не смотри что я сейчас скучаю,
Ты отвезешь меня ещё промчаться по полям".
И лишь сейчас я это понимаю,
Что мной ценим ты был, не так как я ценим тобой,
Что мир твой - я, а я ведь меньше мира,
Который я обязан был открыть , и не открыл. Быть может, не готов
Открыть был. Смерть глуха, слепа, неведана, но с силой,
Поставила пробел от сих, до сих.
Я не хотел бы врать ни про бессмертие души,
Про божий замысел, реинкарнацию и чудо.
Творение и тварь - так кто здесь мы?
В цепочке слов запутались мечты,
Я для тебя был Бог, а Ты всего лишь - ты...
Так не должно быть... Так - нелепо, глупо.
Я не могу тебя так просто отпустить,
Как ты не мог со мной легко расстаться.
И в смерти иль бессмертии остаться,
Во сне или бессоннице встречаться
И ком застрявший в горле проглотить.
Прости меня, что ты ушёл вперед, как ты всегда бежал,
И обернувшись слышал сквозь улыбку: "что ты?"
Бывает так, что кто-то что-то портит,
Так разрывает жизнь на части когтем...
Теперь я жду, как ты когда-то ждал.
