Меня зовут Мария. Мне 48 лет. Год назад ушла в свободное плавание, сейчас живу и радуюсь. Ушла в родительскую квартиру. Купила необходимую мне мебель, сделала скромный ремонт, и живу себе преспокойненько. На подоконнике любимые цветы. На журнальном столике, любимая книжка и кроссворды. Жизнь преисполнена спокойствием и вдохновением. Не нужно бежать в магазин, от того, что муж любит картошку с мясом, нет необходимости читать его мысли, чтобы угодить.
У нас в доме никогда не было плова, от того что муж его никогда не любил. Я любила. Вот и готовила я, всегда борщ и картофель с мясом, от того что он это предпочитал кушать. А мне, что мне оставалось? Полюбить то, что любил он! И ела я, только то, что любил он. А готовила я. Стирала ему рубашки и гладила, чтобы он был красивым. А себе как получится.
Дети не поняли меня. Они уже взрослые, мальчики двойняшки. Им под тридцать лет. Не поняли и жалеют отца. Со мной общаются, но уже не так как всегда.
Думаю, что поймут и привыкнут. А я устала. Хочу пожить для себя. В конце концов, дети выросли, и я никому, ничего не должна!
Вот такое письмо, прислала мне читательница. Наверное, не я ей судья, но все-таки хочется сказать пару слов, по этому поводу.
Мне, от чего-то думается, что женщина, все время находилась в позиции жертвы, или так себя ощущала. Если все время вкладываешь в человека и делаешь это с любовью, то никогда не уйдешь от него. Если мы инвестируем в человека, то нам все труднее и труднее от него избавиться. Да, что там, труднее – невозможно. Если не любишь человека, то жить с ним всегда в тягость. Готовить, стирать рубашки, гладить их.
Создается впечатление. Что наша героиня, выполняла, некий долг. Воспитывала детей, обхаживала мужа. Долг, навязанный ей обществом и какими-то собственными установками.
И вот, все. Долг закончился. Дети выросли. Муж взрослый человек, вполне может позаботиться о себе. И вот теперь, я имею права пожить. Вздохнуть и пожить для себя.
Может, оно конечно и так. Может быть, ее где-то и можно понять. Только у меня от чего-то, она вызывает чувство жалости. Жалко мне ее. Будто бы и прожила она жизнь не свою. Будто сон снился. Побыла за мужем, вырастила детей…
Грустная история. Вроде бы и сделала, все правильно, живя с мужем, а вроде и нет. Прожила с нелюбимым человеком, и ушла, расписавшись в собственном бессилии. Вроде бы и была жизнь, а вроде бы, как и нет. Зато все как у людей, все по правилам. И ничего, что начудила под конец семейной жизни. И все-таки грустно мне стало, за нее, за мужа , за детей…
А что думаете вы?