Время года: лето.
Время суток: вечер.
Настроение: расстроена.
Книга: Э. М. Ремарк - "Чёрный обелиск".
Предыдущая история здесь.
И снова надежды не оправдались. Снова я услышала - "Ваш анализ не готов, позвоните в пятницу. А лучше, в понедельник". Интересно, чем это понедельник лучше пятницы? Как в старом анекдоте - понедельник лучше, чем пятница. - Чем лучше? - Чем пятница ... Ну ладно, ну ладно. Значит, снова ещё не время. Значит, снова терпеливо ждём. Воспитываем терпение, отращиваем ожидание. Или наоборот?
Ты пишешь. Ты пишешь мне практически ежедневно. И практически ежедневно задаёшь вопрос - "ну как? новости есть?" Я понимаю твоё нетерпение. Ты ждёшь хоть какой - то определённости, хоть какой - то конкретики. Я тоже этого жду. И хочу гораздо больше, чем ты. Мы ничего не можем запланировать, ни о чём договориться. Иногда меня посещают мрачные мысли. Я думаю, вот интересно, когда тебе надоест вот это всё? Жить в неопределённости, проявлять участие. Когда ты уже скажешь - прощай, дорогая, всем спасибо, все свободны ... Действительно, назовите мне хотя бы три причины, по которым достаточно молодой и достаточно здоровый мужчина добровольно станет принимать участие в этой сомнительной постановке? И тут мне становится стыдно. Как в детстве, до красных корней волос и невозможности вымолвить хоть слово. Стыдно за свои мысли. Стыдно за то, что я приписываю тебе слова и поступки, которых ты не произносил и не совершал. Зачем я представляю тебя в этой роли? Не затем ли, что я в глубине души очень боюсь, что ты так поступишь? И заранее проигрываю ситуацию. Чтобы потом, когда она вдруг произойдёт, быть уже готовой и с достоинством принять как должное. На всякий случай. Стыдно за то, что примеряю на тебя эту неблаговидную роль. Стыдно за то, что я в принципе могу так о тебе думать. Стыдно, что на ровном месте горожу себе огородпроблему. Хорошо, что ты об этом не узнаешь. Что я могу думать о тебе плохо. Потому что ты этого не заслуживаешь. Не давал ты повода для таких мыслей. Прости меня, пожалуйста ...
Тема дня: