Кусок истрепанной бумаги,
Во мне поэзии строка.
То лечит, то потом угаснет,
То тихо шепчет у виска.
Зачем дана мне эта сила?
Гореть и плакать в тот же час
И если б ты меня спросила
Я не ответил бы за нас.
Я не как все и я не одинок
Я музой брошенный искатель
Мой путь не строго на восток
Я даже не поэт и не писатель
И пусть смеются злые языки
Обиженные, глупые, пустые
Я не подам им дружеской руки
Посмотрим кто они такие.