В этой жизни так мало смысла,
Его ищут отчаянно все,
Кто в финансах, а кто в картинах,
Кто в семье или в звёздной мгле.
Мы пытаемся что-то строить,
Создавать, жить, любить, творить,
С каждым годом здоровье порочить,
Выпивать, дабы смерть забыть.
Мы такие все разные,
Странные.
Разный опыт и разный мир,
В своих слабостях притягательны,
Разрушаем и строим мир.
Я лишь маленький человечек,
Весь тревожный и весь больной,
Слишком часто свои таланты
Я свожу на самый ноль.
Убиваю страданье в слоге
Или в масле на холсте,
Я пишу не красками, знаешь,
А цветущим чувством в душе.
Как прекрасно искусство повсюду,
Сколько боли оно несёт,
Сколько чувств, ощущений и грусти,
Сколько радости отдает.
Консерваторы не признают,
Скажут детской затеи, бред,
Но когда их душа пылает,
Они в музыке видят свет.
И, когда ты наивно счастлив,
И горят яркостью глаза,
Ты весь сам искусства избранник,
И частичка всего бытия.
Мы бываем в поступках ужасны,
Отвратительны и жестоки,
Но ведь каждый из нас - мастер
В своем деле творить преисполнен.
Мне так нравится, что с ушибов,
Я могу сделать красоту.
Мы - творцы,
И покуда живы,
Сможем вместе рассеять тьму.
Человек - самый странный товарищ,
И так сложно понять посыл,
Что таит за душой твой избранник,
Что твой друг за душою скрыл.
Но не стоит быть слишком злыми,
И во всем здесь искать подвох,
Если нож уготовлен в спину,
Значит так подготовлен урок.
Значит сможешь ты выдержать горе,
Пережить и идти вперёд,
Наслаждаться мгновением,
Жизнью,
И удариться дальше в бег.
Я приму все твои удары,
Соберу свою боль в кулак,
Я создам для тебя мироздание,
Ведь творец он по жизни чудак.
Мы напьемся своими ошибками,
Мы напишем о жизни в журнал,
На рассвете яркой истинной,
Наше творчество - это пожар.
