Всё кончено — разбито.
Нет выхода — убита.
Мир становится тесным. Сидя в комнате на диване, кажется, что до стены лишь дотянуться рукой. Ты тянешь к ней дрожащую руку, а стена отходит от тебя, словно играет. Ты сжимаешь кулак и вновь пытаешься поймать её, но не без сил опускаешь руки. Всё это лишь мираж, на самом деле у тебя и не было ничего, ты просто пребывал в мире фантазий и грёз, смешно?
Да... это не смешно, но тем не менее жизнь — дерьмо редкое. Ты снова пытаешься прийти в себя, изобразить подобие контроля над ситуацией, но тщетно. Руками ты в воздухе рисуешь круги, что-то шепчешь невнятно и постоянно пишешь. «А», «Б», «В»… план, список, действия. Весь лист, стол и даже твои руки измазаны чернилами. Знак?
Ставишь запятую и идёшь мыть руки, а в ванной ты уже убираешь с глаз слёзы, которые сами лезут наружу от безысходности, ты шумно и глубоко вдыхаешь: «Всё хорошо. Все будет нормально. Я справлюсь». Серьезно? Нет, правда? Ты сам ещё веришь в это?
Возвращение в комнату дольше обычного. Берёшься за блокнот и от руки пишешь всякую всячину, что лезет в голову. Рецепт пирога с сёмгой, характер того самого персонажа из твоего романа и даже стишок написался. Пишешь текст песни, которая вчера понравилась, снова поток каких-то мыслей и рука срывается на точке, превращаясь в запятую. Надо писать?
Планы рушатся, как мосты, осталось лишь поднести спичку — БАМ! И всё сгорит в огне. Ты смотришь в окно, вглядываешься в мрачную, холодную и непроглядную ночь и думаешь о вечном. Смотришь на эти яркие маленькие точки в тёмном небе, закрываешь глаза и представляешь морскую гладь. Видишь, как она забирает тебя с собой и ты больше не переживаешь, ты отдаёшься ей и исчезаешь. Работа не сделана!
Сроки сгорели, планы в заднем проходе макаки, всё уже улетело псу под хвост и ситуацию спасёт лишь твоя скоропостижная кончина. А ночь всё так же дьявольски прекрасна и кофе неприятно вкусный...
