Когда мне было 50, я писала вот такие бодрые стихи.
Тема: Самый главный женский страх.
Я думала над темой эти дни,
так зацепило, чтоб она пропала!
и, наконец, она меня достала…
чтоб отвязаться, черт ее возьми,
сначала бодрый написала стих,
все впереди, мол, мы еще крылаты,
хоть перышки потрепаны на старте,
но сил еще хватает за двоих.
И было там про ветер перемен,
про душу молодую и про сферы
и что недавно наш сосед Валера
взгляд отвести не мог с моих колен,
Потом я впала в дикую тоску
и излагала все высоким слогом,
как старость мерзостна, противна и убога,
что молодость сказала мне ку-ку…
писала там про первые морщины,
что надо отказаться от иллюзий,
и что теперь уже «мои мужчины»
звонят все реже, отрастивши пузо.
Потосковав, утерла я слезу,
и, посмеявшись над своей тоскою,
я написала что-то о покое,
о тишине, бывает что в лесу,
который отшумев, отворковав,
и, проводив в дорогу птичьи стаи,
стоит опустошенный и усталый,
последней красотой очаровав.
Я выбросила эти все стихи.
Клянусь, пока не протрубили трубы,
я буду красить волосы и губы
и по утрам вставать на каблуки.
_______________________________
Теперь мне 60, и стихи несколько другие.
Я скоро напишу тебе письмо, ещё не знаю – будет там о ком,
но что-то в горле все стоит как ком, я просто жду, когда оно само
напишется, оно уже в пути, не хочется писать про будни,
сон разума всё длится беспробудно и нечего сказать пока… прости.
…Закончен день, свою собравши дань. В соседнем доме погасили окна,
пространство за окном темно и мокро, но завтра не вставать в такую рань.
Я за столом, со мною ночь и ветер, но как-то всё не пишутся стихи…
Вон кошка, выпуская коготки, спокойно спит на вымытом паркете,
томятся щи в кастрюле на плите и пироги прикрыты полотенцем,
и внуки успокоились за стенкой, и поздно ждать каких-нибудь вестей.
Всё хорошо… Давай поговорим. Что тебе снилось в ночь на эту среду?
Ведь в среду сны сбываются к обеду, поверим их лукавству и простим…
Все хорошо...Держусь я на плаву, который год всё длится бабье лето,
но осени известны нам приметы: тщета лесов удерживать листву…
Приходят сны – те, что из подсознанья, в которых, вдумчиво и не спеша,
к другому возрасту готовится душа, оставив прошлому воспоминанья…
Пока, прости… вот на часах двенадцать, я не хочу писать тебе про будни…
я знаю каждый день, что завтра будет – но дай мне осенью сначала надышаться…
______________________
А как вы переживаете возраст?