Дело было в начале 90-х. Рядом с университетом проходили трамвайные пути, выложенные кирпичиками брусчатки с большими щелями. Женщины переходили дорогу на цыпочках, что бы не повредить каблуки. Я тоже так делала, потому что туфли единственные, и цены им не было.
Как-то переходим с подругами этот злосчастный перекресток. Я в пылу беседы, рассказываю что-то в лицах, эмоционально жестикулирую. Вдруг меня резко останавливает. Как будто ручник дернули. Представляете, каблук застрял. Тут же показался трамвай. Дергаю ногой, не выходит. Разуваюсь, пытаюсь вытащить туфлю руками. Сидит плотно. Мысленно чертыхаюсь, что капроновые колготки последние, значит надо следить и за ними, что бы не порвать.
Рогатик приближается. Начинаем ржать над комичностью ситуации. Загорелся красный, проезд не освобождаем. Зрители на перекрестке в ожидании развязки с интересом наблюдают. На помощь никто не спешит.Трамвай включает звонок. Прыгаю на одной ноге и развожу руки в стороны, мол, извини, сделать ничего не могу, без обуви не уйду.
Вагон останавливается в метрах трёх. Водила понимает, в чём дело. Облокачивается на панель, подпирает подбородок рукой и с улыбкой наблюдает. Не каждый день такое приключение на маршруте. Стайка девчонок извлекает застрявшую туфлю. Это же и в депо́ рассказать можно, народ повеселить.
Я уже отчаялась спасти вид каблука. Смеюсь и остервенело кручу лабутен в разные стороны. Наконец туфля на свободе. Каблук поцарапан, но набойка, набойка на месте. Деньги на ремонт искать не придется.Обуваюсь, мы машем вагоновожатому и убегаем с дороги.
Подруги хохочут. Называют меня Золушкой.
- Ага, а водитель принц, - продолжаю художественную связку.
После, этого перекрестка избегала. До сих пор брусчатке не доверяю.