День рождения поэта Евгения Евтушенко (17 или 18 июля 1933 — 1 апреля 2017).
Этот мальчишеский увлеченный бунтарский напор:
Эти стадионы и залы, впитывающие в себя Поэзию:
Не могу не вспомнить эту последнюю встречу 👏. Евгений Евтушенко: "Говорить со мной, не слышав, как я читаю стихи,— это все равно что говорить с Аршавиным, не видев, как он играет в футбол".
Мне очень повезло увидеть и услышать, даже пообщаться с Е. Евтушенко буквально за 2 года до его ухода. Он выступал у нас в Петербурге только 1 день. Я очень хотела, чтобы его увидела моя дочь, слышавшая от меня стихи Евтушенко еще в детстве, - и все совпало. А я помню стихи с юности из маминого блокнота и ее маленькой книжечки Евтушенко.
Поразительное мужество! С титановым протезом, слабо себя чувствующий по здоровью, вышел на сцену и с трудом сел. А потом говорил, а потом начал читать стихи... Встал - и как зазвенел голос, какой силы! Хотелось плакать и слушать молча, не хлопая: "Еще, еще!" Как во времена его юности на стадионах и в Политехническом... Еще! Поэзия не зависит от политики, пристрастий и характера - это великое слово. "Пусть на губах моих не тает вечно прощальный снег от варежки твоей"...
А стихотворение, которое читала я друзьям и детям, поразившее меня в юности, хотя люблю много его стихов и строф, это "В вагоне шаркают и шамкают":
В вагоне шаркают и шамкают
и просят шумно к шалашу.
Слегка пошатывает шахматы,
а я тихонечко пишу.
Я вспоминаю вечерение
еще сегодняшнего дня,
и медленное воцарение
дыханья около меня.
Пришла ко мне ты не от радости —
ее почти не помнишь ты,
а от какой-то общей равности,
от страшной общей немоты.
Пришла разумно и отчаянно.
Ты, непосильно весела,
за дверью прошлое оставила
и снова в прошлое вошла.
И, улыбаясь как-то сломанно
и плача где-то в глубине,
маслины косточку соленую
губами протянула мне.
И, устремляясь все ненадошней
к несуществующему дну,
как дети, мы из двух нерадостей
хотели радость, хоть одну.
Но вот с тетрадочкой зеленою
на верхней полке я лежу.
Маслины косточку соленую
я за щекой еще держу.
Я уезжаю от бездонности,
как будто есть чему-то дно.
Я уезжаю от бездомности,
хотя мне это суждено.
А ты в другом каком-то поезде
в другие движешься края.
Прости меня, такая поздняя,
за то, что тоже поздний я.
Еще мои воспринимания
меня, как струи, обдают.
Еще во мне воспоминания,
как в церкви девочки, поют.
Но помню я картину вещую,
предпосланную всем векам.
Над всей вселенною, над вечностью
там руки тянутся к рукам.
Художник муку эту чувствовал.
Насколько мог, он сблизил их.
Но все зазор какой-то чутошный
меж пальцев — женских и мужских.
И в нас все это повторяется,
как с кем-то много лет назад.
Друг к другу руки простираются,
и пальцев кончики кричат.
И, вытянутые над бездною,
где та же, та же немота,
не смогут руки наши бедные
соединиться никогда.
Е. Евтушенко
"Себя от смерти не спасти, но кроме смерти расцвести ничто не помешает". Е.А.Евтушенко
"Пусть на губах моих не тает вечно прощальный снег от варежки твоей..."