«Очередной день. Выходной. Он просто как будто думал, но, на самом деле, мысли без спроса заходили к нему в голову. Мысли были разными. Об отдыхе, о работе, о семье, о родине. И кадры за кадрами менялись будто презентация. Но когда он закрывал глаза, была пустота. Такая черная. Потому что воспоминания были где то глубоко в подсознании, так глубоко, что он мог описать детали, но почему то не видел картинку. Может это болезнь? Может это недуг. Ведь когда то все было в норме». С этих строк начинался бы какой-нибудь абзац из моей книги, которую я, почему то до сих пор не написал. Вообще, есть много дел так и не сделанные мной. Не хочу считать, сколько из них законных, а сколько нет. Но скажу одно. Когда то... я хотел быть корреспондентом или писателем как мой дед, певцом – гитаристом, как мой отец, а стал тем, кем сейчас являюсь. Но я еще не смирился. Иду к задуманному и не считаю глупостью те детские мечты, и думаю, они не чем не хуже, чем сегодняшние взрослые цели. 33 года – это очень и