Хотя бы с драматургической точки зрения.
И вспомнила.
Выходила замуж однокурсница. Отмечали на даче у друга жениха. И вот этот друг стал за мной ухаживать. (Раньше этим словом назывались домогательства.)
А потом приехал еще какой-то их друг, и я пошла с ним танцевать. Что очень не понравилось хозяину дачи.
Когда я вернулась за стол, который стоял на улице — дело было летом в Краснодаре, — взяла сигарету, хотела прикурить, хозяин наставил мне в лоб пистолет и выстрелил.
Он был, разумеется, в умате, и только поэтому пуля не разнесла мне череп, слегка обожгла ухо и влепилась в бетонную стену дома.
От неожиданности все, что я ему на это ответила, было:
— Зажигалки нет?
И сейчас вспоминаю этот эпизод со смехом. Когда-нибудь рассказ напишу.
Мне было 18. И вот не пойму, с чего все такие нежные стали? Какие-то у них бесконечные изломанные паттерны, травмирующие рилейшнщип, проработки с психотерапевтом и what not.
Как вы революцию-то будете делать? Там ведь стреляют. Там вообще бо-бо-бо.