Привет, любимая.
Кислый вкус чёрного хлеба имеет почва, на которой лежу и пишу. Я задыхаюсь от тоски, но знаю, что ты, как и я, считаешь дни, часы и минуты. У нас тут нет календаря, мы дни считаем по-другому...погибшими парнями.
Когда все это закончится, я приду, наклонюсь и позволю тебе считать мои рёбра, собирать мои разбросанные нервы. Хлеб будет на столе, и ты устроишь истерику с нуля, так, что я сойду с ума и обниму тебя, а на стене будет висеть календарь.
Пока я писал, моя кровь прогрелась, даже земля прогрелась, луна прогрелась, как солнце, и чёрный хлеб в моей руке стал слаще.
Не грусти, если даже только мое письмо дойдёт...то я вернулся.
Андраник Мкртчян
2016, апрель
Карабах
