Тут сгорали последние блики
у закатов из ле́сополо́с,
и бурьян врос в разбитые риги*
как однажды проросший овёс.
Ни избы... И не сваришь варенья,
не пополнишь к зиме погреба́.
У веков есть свои поколенья,
свои веды, пути и судьба.
Ночь стирала с оврагов границы,
вовлекая с собой на авось:
и тропинки, и пни, и станицы,
и святую лоску́тную Русь...
навевая потомкам виде́нья
древних звонниц нечаянный звон
и протяжные бабьи пенья
из уже безвозвратных времён.
Невидимками сыпались рощи,
листопадов вот-вот не унять...
Сквозь века осень видится тоньше,
не влюбиться нельзя в её стать.
Жизнь не вечна. И будет нелепо
сохранять за собой этот пост.
Всё исчезнет! Останется небо
в миллиардах сгорающих звёзд.
Тут сгорали последние блики...
***
риги* - Амбары для зерна и покоса.