Я скучаю по твоему тихому небесному шелесту. По твоим тёплым объятиям и молчаливому созерцанию. По водной ряби и слабому летнему ветерку, что так ласково шепчет мне на ушко что-то непонятное на своём тарабарском языке, но от чего у меня всегда мурашки по спине. Я скучаю по твоим липким запахам. Они пробираются через тонкую кожу в самый центр моего чувствования и рисуют там узоры, о которых я даже мечтать не смел. Или смел, когда был пьян и тогда шёл к тебе не смотря ни на что и делал то, что мы так оба хотели, но не смели. Под мерное потрескивание сухих берёзовых поленьев в запоздалом ночном костре, заботливо накидывающим своё предутреннее туманно-дымчатое одеяло на почти заснувших от любви влюбленных друг в друга нас. Я скучаю по тому, чего не было и никогда не будет...
