Говорят, к старости к человеку приходит мудрость. Не ко всем, конечно, но к некоторым приходит. Ты в этом мудром возрасте как бы сидишь на высоком берегу приобретённого опыта, тебе далеко видно, кто чего достиг и чего это ему стОило и стОило ли ему к этому стремиться. Многие у разбитого корыта в итоге. Те, кто, как попрыгунья стрекоза, лето красное пропели. Лето обманчиво, кажется, ему конца не будет. Но конец, как и начало, бывает у всего. Пожалуй, только у курицы с яйцом нет начала, мир бьётся в конвульсиях, разгадывая загадку: что первично, курица или яйцо. Перельман, может, и решил эту задачку, но он никому ничего не хочет говорить. Надоели ли ему люди своей тупизной, или он понял, что нет смысла тратить своё бесценное время гения на эту публику, которой надо только хлеба и секса, не знаю.
С высоты определённого возраста видишь свой собственный мир. У кого он есть. Мир, он или есть, или его нет. У кого как получилось. Миры создавать - дело сложное, требующее нечеловеческого терпения и заточенности на результат. А кому это надо в молодости? Когда тело диктует свои правила поведения и частенько эти правила идут вразрез с божьими установками, а иногда даже с Уголовным Кодексом. Молодость - это то время, когда кто кого сгрёб по большому счёту, у того и день прошёл неплохо. Если бы молодость знала, если бы старость могла - это про нас с вами.
В старости ничего уже не исправить по большому счёту, если что-то глобально не сложилось. Особенно с семьёй. Мои ровесницы сплошь и рядом одиноки. Живут для себя. Ездят по монастырям, ходят по концертам да музеям, собираются на творческие посиделки с приглашёнными звёздами местного пошива. Тусуются, одним словом. С внуками сидеть им лень, они, в отличие от меня, живут для себя любимых. Ни богу свечка, ни чёрту кочерга в итоге. Нет своего мира. Есть чужой.
Оглядываясь на тыщу лет назад, к истокам моей собственной семьи, думаю: смогла ли я бы ещё раз слепить из ничего мой теперешний мир, который кто только ни пытался разрушить?
Я перестала жить для себя, как только вышла замуж. Почему, сама не знаю. Песочные часы моей беззаботной и радостной жизни перевернулись и я оказалась в Зазеркалье замужней жизни. И это была уже не я. Я слепила своё гнездо из той грязи, что меня окружала. Встала в борозду и пошла поднимать целину, маленькая одинокая лошадка, не требующая ни кнута, ни грубого окрика. Своё поле непаханое я вспахала лучше многих, и посеяла во-время, и сжала в срок, как положено.
Чуть не сдохла лошадка пару тройку раз, это было. Из борозды не вышла никогда, хотя звали с разных сторон: выходи, скинь хомут семейной жизни со своей тонкой шеи, иди в нами развлекись. Искушений для лошадки было много, но ей нужно было пахать. И у неё была цель. И здоровое упрямство, и мечта построить свой прекрасный мир.
Я была дитя леса, выросла в берёзовой роще. Лес был тоже брошен и забыт. И теперь я его не знаю и боюсь, лес стал мне чужим. Я живу не той, возможно, жизнью, какой хотела в юности, но что выросло, то выросло, ничего уже не изменишь, а выросло большое и красивое семейство. Всё не зря.
Для моего мужа порядок в окружающих вещах прежде всего, для меня порядок в душе на первом месте, через остальное я могу переступить и вернуться к нему завтра. Так и живём: я строю планы на будущее, муж строит планы на завтра и мы отлично уживаемся много лет под одной крышей.
Можно принести кого-то из близких в жертву своим желаниям, можно принести в жертву себя ради создания прекрасного мира для своих близких. У кого под что заточена душа. Можно не считать аксиомой, что мы в ответе за тех, кого приручили. Можно быть тварью дрожащей, можно бить своих малых деток, можно причинять боль тому, кто не может ответно дать тебе в рыло, можно делать всякое непотребство, но надо при этом помнить, что на нас смотрит Бог. Как нельзя быть беременной наполовину, так нельзя любить своих детей меньше себя. Детей надо любить разумной любовью, жертвенной, когда Бог знает, что ты отдашь, не задумываясь, свою жизнь взамен жизни своего ребёнка. И тогда дети отплатят тебе такой же жертвенной любовью. И под старость лет ты не будешь искать пятый угол от нелюбви своих детей.
Под старость лет ты поймёшь: что выросло, то выросло. Хорошо, если выросло хорошее.