Он пишет каждый день За ним лишь смотрит тень Свеча горит Душа болит Чернила пишут строки И столько мыслей в голове Перебивая сердца стук Лежит тетрадка на столе Запачкана движеньем рук Он вырывает эти крохи Крупинки из своей души На лист его ложатся строки Под пламенем одной свечи А тень по стенкам разбежалась Играет, кружит хоровод И воска в свечке не осталось Еще чуть-чуть и тьма придет И он в надежде все успеть Пером старается писать Дает свече той догореть Под утро уж ложится спать И каждый вечер средь руин Перо, листок и он один... Свеча горит Душа болит Чернила пишут строки...