Он пишет каждый день
За ним лишь смотрит тень
Свеча горит
Душа болит
Чернила пишут строки
И столько мыслей в голове
Перебивая сердца стук
Лежит тетрадка на столе
Запачкана движеньем рук
Он вырывает эти крохи
Крупинки из своей души
На лист его ложатся строки
Под пламенем одной свечи
А тень по стенкам разбежалась
Играет, кружит хоровод
И воска в свечке не осталось
Еще чуть-чуть и тьма придет
И он в надежде все успеть
Пером старается писать
Дает свече той догореть
Под утро уж ложится спать
И каждый вечер средь руин
Перо, листок и он один...
Свеча горит
Душа болит
Чернила пишут строки...