Именно так я себя чувствую — как уставшие кроссовки. Поюзанные, ненужные, но вроде и выкинуть жалко.
Эта публикация про боль, слезы, страх что-то изменить, раны и отчаяние. Когда ты понимаешь, что ты оказалась использованным презервативом, который больше не нужен. Который выполнил роль — минутного удовлетворения. И помог двигаться дальше. К новой цели.
Можно винить всех вокруг, но виноват только тот человек, который позволяет с собой себя так вести. Когда ты ждешь поддержки, но получаешь кукиш. Когда ты веришь, что человек изменится, но получаешь кукиш. Когда ты надеешься, что человек осознает глубину своих поступков и поступков своей матери, но получаешь кукиш.
Но зато всегда, всегда тебе выговаривают, что ты не такая. Что ты толкнула на проблемы, что ты не заваливаешь романтикой. А с чего бы? С того, что столько лет живешь бок о бок с враньем, лицемерием, нытьем и двуличием? Это при том, что мы, женщины, и есть стимул для "рождения" мужских идей.
Страх — вот, что нами движет. Страх остаться одинокими, потому что мы думаем, что не справимся сами. Но какая разница, если мужик есть, но его никогда нет рядом?! К чему наши слезы? Зачем? Кому мы делаем лучше? Только им. Потому что потом на поминках они только и будут говорить "Как я ее любил!". Двойные стандарты.