Из года в год, из века в век
Поют поэты
О том, что чахнет человек
В тоске по небу.
Там высь, простор и красота,
Потоки света.
Что за манера так хвалить места,
Где не был?
А вдруг, там всё совсем не так?
А вдруг там скучно?
Ты просто вымок в облаках,
Летишь измучен.
Вверху жара, внизу провал
И ветер в уши.
И сердце бешено стучит,
Свой ритм нарушив.
Ты весь от холода дрожишь.
Спешишь спуститься.
И дико рад, что человек ты,
А не птица.
