Ах этот август, этот смуглый мальчик,
С кудрями русыми, черничными глазами,
Так пряно пахнущий травой, горячей пылью и яблоком, омытым мной слезами.
И пальцы на плече белеют в нетерпении,
Как будто не смогу чего-то, не успею,
И ловит он последнее движение, сминая колоски, что выцвели, горячие, и зреют..