Наше обыденное деревенское утро. Июль. Рассвет. Только-только рассеялся туман. На траве роса мелкая-мелкая, белёсая, почти как снежная. Срываю гроздь смородины, а пылинки росы, как крошечные облачка, вздрагивают и испуганно отлетают. Не могу ни с чем сравнить запах утренней росы, его нужно просто ощутить.
Наслаждаюсь тишиной и покоем. То, о чем многие лишь мечтают, стало нашими буднями, но от этого не стало прозаичным.
Вдруг тишину разорвал одиночный крик журавля - показалось? Удивленно вслушиваюсь. В той стороне, за Сурой, озеро Селивярка, а за ним еще множество озёр и болот. Снова крик. Всё еще сомневаюсь. Но вот присоединился второй выкрик: "Курк.." - короткий, он разливается на многие километры.
Видимо, это утренняя перекличка. Птенцы журавля к началу июля уже не только покинули гнездо, но уже становятся лётными. Семья обменивается территориальными криками, распознавая друг друга. Как ни прозаично значение этих журавлиных перекликов, но есть в них что-то грустное, щемящее, гамзатовское: "... и выкликают чьи-то имена..."
Настанет день, и с журавлиной стаей
Я поплыву в такой же сизой мгле,
Из-под небес по-птичьи окликая
Всех вас, кого оставил на земле.
Расул Гамзатов
Вот так - обычное деревенское утро, а сколько в нём лирики. А пока - буду варить компот из смородины на зиму и, каждый раз открывая банку, вспоминать тихое июльское утро.