Он ее любил. Не, ну серьезно. Не ржите. По настоящему. Я так уверен, потому, что у меня лично такого никогда не было. А то, что я когда-то считал любовью - это ни в какое сравнение не идёт. И Любовь была какая-то странная. Ему было совершенно неважно любит ли его она. Ну вот так. Без разницы. Совсем. Достаточно, чтобы она не любила кого-то другого. Ну, желательно. А то, если бы любила другого, то это уже перебор. А если никого не любит, даже его, то ничего. Жить можно.
Но вот что важно: он сам не хотел близости. Не в смысле что он ее не хотел. Хотел конечно. Но почему-то был уверен, если они будут вместе, то все пойдёт как обычно по наклонной. Сначала хорошо. Потом, чистое желание любить сменится постоянным ожиданием подтверждения любви со стороны друг друга. Потом упреки. И все. А он не хотел чтобы «все». И придумал любить безответно. Получать удовольствие от того, что сам любит. И ничего не ждать. Даже наоборот - не допускать. Такой вот интроверт от любви. Только он и его чувства. И, кроме того, такая форма любви не отвлекает от дел насущных, которых у него предостаточно. Проблемы начались тогда, когда она таки влюбилась в этого извращенца и дала об этом знать. Разумеется, рассчитывая на нормальные отношения. Как он и предполагал. Вот теперь, глядя ей в глаза, он должен как-то объяснить: на хрена ей его любовь, если себя любить он не даст. Ну, нормально?! Эгоист чёртов.