В здании бизнес-центра пусто. Это первое, что бросилось в глаза Диме. Шаг. Второй. Эхо катилось по ступеням вверх и падало на самый первый этаж. "Тридцать второй. Нужен тридцать второй", - глаза цепляются за цифры на стене. Шаг. Третий. В горле чертовски сухо. "Неужели я сделаю это? Теперь? Но зачем?" - Дима резко остановился. За мутным стеклом серое небо с просветами.
- Ты же хочешь увидеть цвет солнца? - неясный по-мертвенному спокойный голос.
- Хочу
- А узнать, какого цвета глаза у Беллы?
- Да, давно
- Или понять, что такого красивого в картине из того письма?
- Тоже, непременно. Я...
- Иди
Шаг. Второй. Третий. Рука уже давно не чувствует металл в кармане. Серые стены сливаются с серым потолком, лестницей, собственными ногами в холодный противно-склизкий ком. "Нет, это глупо, в самом деле..."
Двадцать один. Двадцать два. Двадцать... "Да нет же, необязательно его убивать! Поговорить мне с ним надо".
Двадцать пять. Двадцать шесть. "Убийство! Ишь чего выдумал, нашёлся Раскольников, тоже мне!"
Семь. Восемь. Девять. Тридцать. "А может, убить?"
