Кто-то однажды привел эту гостью в дом,
знакомься, сказали, и кожа покрылась льдом.
Умничкой будь, поздоровайся — это боль,
отныне она будет жить с тобой.
И стали звенеть колокольчиковые слова:
Слёзы твои - крокодильи, им грош цена,
нужно терпеть до последнего, до черты,
не принимать таблеток, не лить воды.
Это почти идея, почти Бог,
все говорят терпи, твой высок порог.
Или же можно искать среди разных травм,
что-то хорошее, штопая старый шрам.
Можно с ней жить всё время, почти любя.
Тебе ли менять привычное до тебя?
Женщины выносили, а после — их,
слабых, почти невинных, почти святых.
Все они были сильными, знали в лицо
ту, что царапала нёбо своим песком.
С ней говорили на равных, смотрели в глаза,
её не боялись, искали невнятных ЗА.
Ей объясняли, конечно, что нужно уйти,
потом затихали: иного в нас нет пути.
И жили смиренно, зная, почти всерьёз:
глаза не становятся краше, не видя слёз.
И можно для боли найти миллион причин,
Только ведь нет ни одной, как не ищи.
Только ведь нет ни одной, как не ищи.
©Ольга Жданкина
