Преамбула.
Познакомимся?
Я здесь для того, чтобы говорить. А говорить могу только из себя, из нутра своего. Знакомлюсь с каждым осколком, ранящим мою душу недосказанностью, неотвеченностью и непониманием.
Я погружаюсь в состояние незнания и из него пишу Жизнь без оглядки на то, что в голове/душе другого человека. Мне не дано это знать. Зато честно могу плутать по лабиринтам памяти, сожалений; радостям и открытиям каждого дня.
И если ты услышишь что-то знакомое, то не спеши отмахиваться. Прислушайся к себе и напиши письмо. Оно всегда, всегда, слышишь?
О любви.
Адресат: кареглаз, смешлив и подвижен.
Прямо сейчас мне не думается о никаком «если бы». Слышен вой ветра за окном, а луна необычайно ярка: глядит в окно и тревожит. Это трудно, действительно трудно, знать, что тысячи километров больше нет, но возможность встречи все так же мала.
Смешной мальчишка, избитый сюжет: я здесь – тебя нет. Вся странность состоит только в том, что я до мозга костей рационал и только ты (именно ты) превращаешь меня в скудоумную мечтательную дурочку, топящую себя в надежде.
Что ж… Я продолжу рассказывать и ты, конечно же, не сможешь перебить (как жаль, что нет) касанием. Горячо. Но сейчас мне остается бокал прохладного-терпкого-белого. И здесь, конечно же, сбиваюсь на вкус губ, где вообще невозможно оценить букет ощущений (если бы была сомелье, то только поцелуев…).
Сбивчиво, правда? Так и должно быть. Каждый из нас должен знать, что страсть/любовь/иллюзии/привязанности не оставляют шанса Думающему. Про гормоны можно почитать у экспертов (я читала, легче не стало). Мои письма к тебе безжалостно уничтожены цензурой честности, а оттого теряют всю свою объяснительную привлекательность.
Так вот, сука – память опять подкидывает мне картинки, жутко пошлые или до чистоты милые. Первое письмо – это всегда благодарность. Если бы не ты, то вряд ли бы узнала, насколько много во мне граней чувствования (и если тело камертон, то звуком был…).
Был.
Знаешь, на этом хочу разочарованно хлопнуть крышкой ноутбука и безотчетно опустошить бокал. Но я этого не сделаю. Потому что, если откровенно, ты все еще здесь, скользишь между строк отсутствием и (какая пошлость) языком, оставляя мне единственную возможность – обнажаться, сбрасывать маски и взращивать новое.
Бокал все-таки пуст. До скорого.