Скоро, скоро Рэю Брэдбери стукнет ровно сто. На Марсе по этому поводу затевается большое торжество. Ирландский виски будет струиться янтарным потоком — прямо по каналам. Сотня лет. Ровно век. Круглый день рожденья. Столетие: подумать только! Первое трёхзначное число для того, кто показал на людей осени и кто, подавляя страх, сражался с ними. Для того, кто вывел пожарных, вооружённых шлангами с керосином. Больше того, вооружённых идеей — идеей огня. И вывел тех, кто читает книги — и готов сгореть вместе с хрупкими страницами. И ещё тех, кто, сбежав от мира, становится ходячей библиотекой. Кто хранит книги, как бы перевоплощаясь в их авторов. Позднее, в 1966 году, тринадцать лет спустя после издания F451, Брэдбери крупным планом показал одного такого перевоплотившегося: — Диккенс! Меня зовут Чарльз Диккенс! И это верно: Диккенс. Кто же ещё? Разве может умереть Диккенс? И разве может умереть Брэдбери? Но что будет, если умрёт книга? Ведь предвидение Рэя Дугласа сбылось. То, чего он боялся