Рукояти клинков над плечами,
И в глаза твои страшно смотреть.
Говорят, что ты проклят богами,
Вольный воин по прозвищу «Смерть».
Говорят, что не знаешь пощады,
Сколько жизней забрал-не считал,
И что нет тебе лучшей награды,
Чем монет звонких желтый металл.
Говорят, был ты из благородных,
Но из отчего замка бежал,
Чтоб степей вдыхать запах свободных,
Годы минули, стал тем, кем стал...
Через улицы, неторопливо,
Через праздных людей круговерть,
Мимо жизни, и радости мимо,
Шёл наёмник по прозвищу «Смерть».
Но вдруг встал – видит, жестко, свирепо,
Торгашей кучка, брызжа слюной
Бьют мальчишку за корочку хлеба,
Что схватил тот худою рукой.
Он ворвался, как волк внутрь отары,
Раскидал их, над мальчиком встал,
Замерла тишина над базаром:
Топот ног – кто-то стражу позвал.
А наёмник стоял непреклонно,
И кошель тугой с пояса снял:
«Выкупаю мальчишку, законно.»
И кошель в руки страже упал.
Старший деньги мгновенно припрятал,
Не сводя с него алчущих глаз:
«Хорошо бы ещё и доплату.
Кто крадёт-нам казнить был приказ!
Если вора же кто покрывает,
Честным людям не даст торговать,
Правосудию вдруг помешает –
Царь велел тоже смерти придать!»
На него посмотрел жёстко воин:
«Ты мне что ж, объявляешь войну?
Пацана забираю с собою,
А не златом-так сталью возьму!»
И добавил с улыбкою злою:
«Я служил в жизни многим царям,
Но казнить вам себя не позволю,
Смерть свою выбираю я сам!»
Взгляд потупив, десятник смутился,
Растворился в толпе и пропал.
Воин захохотал, наклонился,
И мальчишку из пыли поднял.
«Волен делать что хочешь, со мною
Ты пойдёшь иль останешься здесь.
Если да-то пойдём за Войною,
Буду братом тебе весь, как есть.»
Улыбнулся, как лучшему другу,
Мальчик худенький-больно смотреть,
Без сомненья вложил свою руку
В руку воина с прозвищем «Смерть».
Рукояти мечей над плечами,
По клинкам старой вязью девиз:
«Смерть свою выбираем мы сами,
Этим воин отличен от крыс...»
Юрий Никитенко