***
В высохшем городе, выжженном солнцем дотла.
Где, казалось бы, нет ничего драгоценней воды.
Я пытаюсь всучить эти восемьдесят процентов себя,
Остальное - в подарок, до более лёгкой поры.
Я стекаю, по капле, на пыльный горячий асфальт.
Я теряюсь в ногах, испаряясь у самой земли.
Мои двести промилле врастают числом в облака,
Атмосферным столбом начинают давить на виски.
В этом городе солнца цена на прогноз высока.
Пьяный градус потерян, лежит без движенья в тени.
Мои двести промилле делят меня пополам,
Мои двести промилле становятся так тяжелы.
Я ползу по бульварам, по руслам иссохших дорог,
Собирая в глазах миражи из под кистей Дали.
Меня давит в оранжевый цвет апельсиновый сок,
Оставляя мне косточки с мякотью, без кожуры.
...
Я молюсь, как богам, циферблатам бегущих часов,
Припадая к священным баллонам с холодной водой.
Мне мерещатся белые айсберги без берегов,
И полярные шапки, во сне, по дороге домой…