В наушниках - бьется скрипками The Professional Морриконе, а я смотрю, завороженно, как догорает в моем окне #закат, чтобы спустя час, или чуть больше - я в том же окне посмотрела #рассвет.
Закат - горчичный, какой-то африканский будто, когда весь остальной #мир, кроме ярко-жёлтого, с алым небом - становится чёрными тенями, на этой охряной бумаге.
Я не знаю, каким будет рассвет, быть может, прозрачным, томным, как и два рассвета жарких дней до того; а может - будет полон тёмно-синей мути надвигающейся грозы, которую третий день и ждут в городе, а она всё не приходит. Лишь заполошно рассылает сообщения МЧС, о том, что вот-вот разверзнутся небесные хляби и вода зальёт в очередной раз город. Но в этой рассылке несбывающих прогнозов плохой погоды министерство "что случилось?" всё больше походит на мальчика, что кричал "волки!".
Но я уже вижу алый краешек разгорающегося рассвета, который еще невнятен и чувствую себя маленьким принцем, который мог смотреть рассвет и закат, просто передвигая стульчик по своей планете. Летом я, #северянка - такая же. За тем исключением, что мне не нужен стульчик для того, чтобы смотреть на закаты и рассветы, не сходя с места.
Вот, и тема закончилась - и я проводила, недалеко, до темноты, еще одного прекрасного композитора, которого знала с детства и чьи мелодии заставляли меня мечтать, пусть мне и не сильно нравилось происходящее на экране. Они были...слишком разные, Но те темы, что нравятся мне больше всего - похожи звучанием на реку и стекло, пронзительны, но не звучащие резко и отталкивающе. Я не видела никогда портретов этого композитора, но, с другой стороны, есть ли важность в том, как выглядит #человек, чьё #творчество приносит тебе #радость? Я многих писателей и музыкантов с художниками даже в "лицо" иногда видела единожды. Зато их книги, их музыку или картину - узнаю, едва ли не по маленькому осколку.
Спасибо, маленький, сухощавый старичок, что сейчас шел в этом великолепном охряном закате - в вечность. Я тебя тоже буду помнить, пусть мне и далеко до великих. Я всего лишь маленьких, незаметный цветок в общем летнем многоцветье.
Накануне ухода отца я смотрела фильм "Белые Росы", и в конце там был замечательный монолог-молитва старика, который разговаривал и прощался с солнцем. Так вот. Этого сухощавого мужчину я провожала тоже им, пусть он никогда не знал русского. Он, как мне кажется, этого тоже заслужил как и прочие, благодаря которым моё детство и моя жизнь такие яркие.
Я говорю об этом отрывке.