Похоронный марш стал эхом для каждого шага Димы по пустой улочке города Л. Писатель, будущий убийца, уже прошёл половину пути, когда, маневрируя между луж, прямо перед ним прошла чёрная кошка с белыми лапками. Дима остановился. В голове прозвучало: "Выхода нет", - что вторило песне в наушниках. Свежий воздух никак не вязался с целью визита к Гордею, зато хмурое небо волне.
Рука машинально уже в сотый раз нащупала скальпель в специальном кармашке на рукаве. "Надо было просто в карман его положить и не выделываться. Эх, чёрт! Как я его теперь незаметно достану?" - Дима покачал головой, поднял её к небу и увидел лишь чёрное полотно с металлическими, облезлыми спицами.
- Куда ты попёрся в такую погоду? - голос Беллы (и что за дурное имя?) звучал недовольно-осуждающе. - Простынешь.
- И пусть
- Дурак
Дима усмехнулся и пошёл дальше, музыку он выключил, как только увидел над собой зонт.
- Может, наушники вынешь?
- А? - Дима притворился, будто не расслышал. Белла закатила глаза.
- Джек мне всё рассказал, о списке в том числе
- Ты пришла меня остановить?
- Я просто хочу, чтобы ты подумал. Так ли нужны тебе эти цвета?
"За такую цену - нет", - подумал Дима и вновь нащупал скальпель. Холодный металл неприятно обжёг тонкие пальцы.
