Пусть она не плачет

Несколько лет назад умер мой племянник Гриша. Матери в то время дома не было. Похоронили, а наутро мы, четыре женщины, включая его мать, пошли на кладбище. Оно находилось неподалеку.

Мы шли по дороге мимо кладбища, я – последняя. Вдруг кладбище и дорога куда-то исчезли, и я вижу могилу племянника и серебристый мячик, который прыгает над ней то вверх, то вниз. Я мысленно спросила:

- Гриша, ты чего прыгаешь?

А он в ответ:

- Я прыгаю от радости, что вы идете. С самого утра вас жду.

Тут кто-то из женщин крикнул:

- Да идите же быстрее! – и я снова, словно очнувшись, увидела кладбище и дорогу. Посмотрев в ту сторону, где были женщины, я заметила белое облачко среди них.

Мы пришли на могилу, мать, естественно, стала плакать, а я вдруг слышу, как Гриша мне говорит:

- Скажите ей, чтобы она перестала. Я не хочу, чтобы она плакала.

Я сказала его матери, чтобы она не плакала. Но кто поверит в то, что это Гриша попросил? Я ему мысленно ответила, что мать меня не слушает, и как-то поняла, что он недоволен…

Когда мы пришли домой, я чувствовала, что Гриша рядом. Подойдя к воротам дома, спросила у него, опять же мысленно, заглянет ли он? Он ответил, что, так как вчера его внесли со двора, он не может снова сюда зайти. Потом он попрощался со мной: я почувствовала, как он легко прижался к моему левому плечу. Больше ничего подобного никогда не повторялось.