Я помню одинокого поэта, Жившего в доме напротив. В его квартире не было света И одевался он не по моде. Всегда курил трубку и что-то писал. На вопросы людей не отвечал. Соседи всё время над ним издевались. Колкости в адрес его отпускали И никто не хотел за поэта вступиться. Всем лишь бы смеяться над кем-то, глумиться. Ну брюки в заплатках. Ну шляпа стара. Да разве поймёшь так, какая душа? Разве увидишь слёзы во взгляде? Ну неужели всё дело только в наряде? Однажды умер во дворе человек. Да. Тот самый одинокий поэт. И свет загорелся в квартире напротив. Сразу явились и дяди, и тёти. Долго рыдали над могилой сырой. Да где ж вас носило, пока был живой?! Выходит, мы не нужны пока живы? Становимся нужными только в могиле?! А поэт тот - хороший был человек. Пусть некрасив, не по моде одет, Но душа у него полна доброты, Света, печали и чистоты. Останется память о нём, я не против. Буду помнить поэта из дома напротив.