В современной культуре - глубокий кризис. И в музыкальной индустрии - кризис. Потому что музыка однотипная, а тексты - примитивные. "Я люблю, я грущу, я хочу". Это не про любовь даже, а про эгоизм. Любовь - когда хочешь всего себя отдать. И ничего не брать взамен.
А все эти "детка, прыгай ко мне в тачку" я называю: "плебеи дорвались до микрофона". Но, как говорил, Чехов, любая литература найдет своего читателя, значит, и эти песни найдут своего слушателя.
Меня восхищает талант наших русских поэтов прошлых столетий, которые так умело жонглировали метафорами, что дух захватывает.
Например, Белла Ахмадулина одиночество сравнивала с циркулем железным, который замкнул ее круг и отдалил ее от людей.
Еще у поэтессы есть стихотворение "Твой дом", который на самом деле про ревность, обман и разлуку.
Твой дом, не ведая беды,
меня встречал и в щеку чмокал.
Как будто рыба из воды,
сервиз выглядывал из стекол.
И пес выскакивал ко мне,
как галка маленький, орущий,
и в беззащитном всеоружьи
торчали кактусы в окне.
Вот это я понимаю - работа интеллекта! Только так и можно попасть в историю культуры своей страны. А не со строчкой: "Остановите, Вите надо выйти" или "Зацепила меня, до порога довела, а любви - не дала".
Я лучше лишний раз за томик стихов Есенина или Пастернака схвачусь, чем буду слушать песни Реввы или позднего Киркорова. Потому что словами, рифмами и текстами хочется упиваться. А с нашей эстрадой этого не получается.
Я нашла в сети короткое стихотворение Булата Окуджавы, в котором речь идет о ромашках и кукушках. А когда прочитаешь его, то понимаешь, что о любви.
А еще мне оно очень нравится тем, что поэт сумел, как первоклассный фотограф, поймать в свой объектив неуловимый момент отношений. Этап, когда краснеют удушливой волной, слегка соприкоснувшись рукавами. Если бы любовь была временем года - то это - начало мая.
Окуджава теряет дар речи, ослеплен, поражен, растерян. И это самое прекрасное, что может быть в отношениях:
О, эта женщина! Увижу и немею.
Потому-то, понимаешь, не гляжу.
Ни кукушкам, ни ромашкам я не верю
и к цыганкам, понимаешь, не хожу.
Напророчат: не люби ее такую,
набормочут: до рассвета заживет,
наколдуют, нагадают, накукуют…
А она на нашей улице живет!