Потоков рушащих банальную реальность,
В любом творце, поверьте мне, не счесть,
Но иногда, простите за мою банальность,
Приходится в бутылочку залезть.
И, извергаясь, хлынут громовым раскатом,
Срывая, то что залито сомнений сургучОм,
Потянут, за руку, тебя с собой куда-то,
Плевав на "Что же делать мне потом".
Ты защищаешь свою музу очень пылко,
И выжидаешь, просветления момент,
Ведь для творца открытая бутылка,
Всего лишь очень хрупкий инструмент.
И вот на утро, творенье, хрупкою чешуйкой,
Ты к телу бренному, с улыбкой, прирастишь,
Но чаще, все изломано оно, и что печально тоже,
Лишь гул стрельбы и лопастей в Камбодже.